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Au bout de cette allée j’ai un ami qui dort J’y marche doucement dans l’écrasement bleu de ce chagrin d’été Avancer encore jusque là
Rien ne fut jamais pareil après cette secousse ancienne ni de la plaie ni de son sang il n’a de souvenir peut-être un tremblement très bref devant chaque aube chaque matin d’amour de la peur amère qui l’a construit qui … Lire la suite
Il n’a aucun souvenir de cet amont des sources de ce pays troublant empalé sur une fleur ouverte mais du sang de cette saison étrange qui ne fut jamais vierge de lui il a gardé l’amour et l’orgueil du supplice.
Et même si le printemps finissait toujours par venir, il était terrifiant de penser qu’il avait failli succomber. Ernest Hemingway, Paris est une fête.
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Au bout de cette allée j’ai un ami qui dort J’y marche doucement dans l’écrasement bleu de ce chagrin d’été Avancer encore jusque là
Un matin il se prit pour le nouvel Adam Eve à midi sonna Dans le train pour nulle part Il prit l’habitude d’emporter ses sandwiches. Très mal à l’aise Il s’était corseté de mots libérateurs Mon dieu lança t’il Ne … Lire la suite
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Un pas Posé très doucement sans soulever poussière Noire ou grise cendres ou pierres Pour sentir sous nos pieds la courbure du monde Un pas Sur la peau déroutée des écumes trop sages Coupées blessées Sans marée sans retour Lame … Lire la suite
Ouvrir le bal enfin Là où tout tremble Où les ciels se rassemblent Pour abolir enfin Ce qui nous crucifie Depuis des siècles